ideA

escuchando una música hermosa
pienso: "no quiero que jamás termine"

y se termina.
entonces pienso: "lo bueno de las cosas es que se terminan"

-tócame. tócame
¿puedes sentir mi dolor?

-quiero abrazarte tan fuerte
hasta sublimarte

“Esa es otra tarea: devenir niño mediante la escritura,
ir hacia una infancia de mundo,
restaurar una infancia del mundo,
esa es una tarea,
son las tareas de la literatura.
(...)
recobrar la emoción de un niño"

el Abecedadio Deleuze

http://www.youtube.com/user/parterei?gl=ES#p/c/0/YwLdqi8AOBU

qué se puede hacer...

-soy polimorfamente perversa
-y no es un defecto
-es una debilidad

-es dionisíaco

“siempre he dependido de la bondad de los extraños”


extraído deL film "celebrity" 1998 de Woody Allen

oda al viento

viento
viento
viento
de otoño

viento
viento
del frío
viento

del azul
del ocre
viento

del crepitar
las hojas
el viento

juego

" - Un juego. Dí algo. Cierra los ojos y dí algo. Lo que sea: una cifra, un nombre de pila. Así (cierra los ojos) Dos... ¿Dos qué? Dos mujeres ¿Cómo son esas dos mujeres? Vestidas de negro ¿Dónde están? En un parque... Y luego, ¿qué hacen? ¡Vamos, es muy fácil! ¿Por qué no quieres jugar? Bueno, yo me hablo a mí misma de esta manera cuando estoy sola, y me cuento toda suerte de historias. Y no solamente historias fútiles. Vivo enteramente de esa manera. (¿No se llega aquí al último extremo, de la aspiración - surrealista, a su máxima idea límite?). "
* Nadja - André Bretón

veamos.... quisiera acotar algo a esto que me parece fantástico, pero mejor que acotar me parece sentirlo, jugarlo....

Un jarrón.
Solo en el medio
del desierto.
Hace calor.
Vuela el arena.
Lentamente
el jarrón se va llenando
hasta el alma de arena.
(no tan lentamente,
más bien a voluntad del viento)

Pasa un camello
con un hombre.
Van dejando huellas
que pronto serán borradas.
Se dirigen hacia
el horizonte.
Vislumbran el jarrón,
vacían su arena,
lo toman,
se lo llevan.

hombre I

bebió el trago dulceamargo
que quita el sueño

inseguro de todo
seguro de nada:
leyó el libro
de las siete preguntas,
acaso catorce
(y ninguna respuesta)

-siempre convencida
de que "vivir es preguntarse"
relato el relato
del hombre atormentado-

perdido en su nave
escuchó canciones lejanas
melodías hipnotizantes
sintió el tiempo morir

quizo amar
acaso sirenas
y sólo encontró espejos
teñidos de hollín
mujeres efímeras

quizo sacarlo todo
escupirlo
danzarlo
cantarlo
dibujarlo
en las blancas hojas
desdibujadas
de la vida

abrazó intensamente
a sus padres
tan humanos en defectos
en gesto de reconciliación

vivió el pasado
vivió el exceso

y siempre se pregunta
¿por qué? ¿para qué?

su única respuesta es el destino.

las que dijimos

me mira a la cara
y lee escritas cada una
de las palabras
que me dijo.

tal vez las que le dije también.
tal vez..

..y me pregunto
¿lee las que digo?
¿lee las que pienso?